Sin título de Harry Clark
Mapas que llenan tu cabeza de recuerdos y lugares imaginarios. Líneas de metros que corren por tus venas sin destino, como estrellas fugaces que desaparecen en la inmensidad del espacio. Listas de cosas que hacer para escapar de una vida que no te gusta. Listas de cosas que sabes que no cumplirás. Mapas que trazas mentalmente y que se desmoronan por su propio peso como castillos de naipes de cristal. Tu habitación es un estruendo de pequeñas estalactitas transparentes. Caminar descalzo sobre vidrios. Sangre y sudor y lágrimas. El mapa de Manhattan en la pared. Un sueño que se escapa entre tus dedos. La cortina se agita furiosa con el viento que entra por la ventana. El otoño ha llegado de repente a la ciudad y a tu corazón, augurando otro invierno de mapas inventados y soledad.
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