BASOREXIA

Sin título de Chiara Lombardi

De repente, sin saber porqué, sientes la necesidad imperiosa de besarla. Un cosquilleo que inunda todo tu cuerpo desde el dedo gordo del pie hasta la comisura de tus labios... de todos tus labios. Los mojas un poco y se te eriza la piel. 

¿Quién dijo que el verano terminaría con vosotras? 

Con el sol se le han reactivado muchas pecas nuevas. Te gusta jugar a encontrar las siete diferencias con el día anterior. Por cada nueva peca le robas un beso... cazándolos al vuelo como si fuera un Pokemon que se ha colado en vuestra habitación. 

Te asomas desnuda al balcón, tapándote con la cortina a modo de toga griega. Finges ser una emperatriz de lo más antiguo... la emperatriz de Lavapies. Fuera suena la verbena. La gente ríe y bebe. Unos abuelos bailan un chotis. Ella te abraza por la espalda y acaricia tu pelo azul. El azul es el color más cálido. Tan cálido como el asfalto vacío de Madrid en agosto. Tan cálido como un jersey de angora. Tan cálido como una estrella en explosión en el centro de tu cuerpo... y te dejas llevar.

Estallas como si estallaran todos los planetas juntos. Una bomba nuclear en tu pecho. Un terremoto en la boca del estómago. Te dejas llevar, porque las noches de verano son para perder la cabeza, el pudor y las bragas también. Te dejas hacer, porque no has venido a jugar... has venido a ganar. 

Ella te susurra al oído que si sabes que eso que sientes cuando quieres besar a alguien se llama basorexia... 

...tú le respondes que pensabas que se llamaba amor.

ROJO

Breathe de Junior Mello

Te vi y me viste. Miraste dentro de mí como nadie había hecho hasta ese día. Atravesaste mi piel con tu mirada... y horas más tarde con tus dedos también.

Cruzamos juntos la Gran Vía con el semáforo en rojo. Los coches nos pitaban, pero nos daba igual. Yo me sentía como uno de esos adolescentes franceses que salen en las películas. Tú reías como ríen los niños en el parque de atracciones.

Me llevaste a beber bloody mary aprovechando la happy hour de un bar de mala muerte. Me emborraché y casi me caigo con uno de esos adoquines sueltos de Corredera, pero me cogiste al vuelo... y me hiciste volar. Hora feliz. Triste destino. 

Tenías los labios más rojos que había visto jamás. Labios que daban ganas de besar. Labios para morder durante horas... y te mordí... y me mordiste. Carne fresca en una jungla de neones. Sangre fresca en una noche eterna... en una noche única. 

A la mañana siguiente amanecí con el rojo de tus labios en los míos... con tu olor entre las sábanas, pero sin ti.

¿Quién iba a pensar que eras un vampiro del amor? 

SUSURRO

You de Laura Makabresku

Susurro. Lenta respiración en tu nuca. Todo el universo girando alrededor de nuestra cama. Una danza sensorial. Sentimientos a flor de piel y la piel de gallina. Una, dos, tres caricias. Uno, dos, tres besos. Saliva y sudor. Explosión. La bomba nuclear y el silencio. Ssssshhhh. Silencio... y una sonrisa que esconde un te quiero.

CAMISETAS

Sin título de Giulia Bersani

Las camisetas están sobrevaloradas (o no). Algodón sobre piel de seda... del blanco más puro al pudor más oscuro. Quitarlas puede ser un juego de seducción o una muestra de entrega absoluta. Me gusta quitarte las camisetas porque huelen a suavizante y tú a colonia. Me gusta cuando te levantas al día siguiente y me robas esa vieja camiseta de aquel festival de verano. Me gusta te la pongas sin nada más, para poder volver a quitártela y empezar de nuevo.

DIGNIDAD PERDIDA

Sin título de Giulia Bersani

Cuando llegó a casa buscó en su bolso, pero no estaba... se había dejado la dignidad en aquella cama, perdida entre las piernas de un desconocido que olía a tabaco y ginebra.

Por supuesto, nunca pensó en volver a por ella.

DESABOTONAR

Sin título de Emily Callahan

Desabotonar, desabrochar y destapar. Romper el corsé que no te dejaba respirar. Despertar los instintos botón a botón, paso a paso, caricia a caricia... lento. Con cada botón una llave que cae de tu camisa y me coloca un paso más cerca de desarmarte... o de que tú me desarmes a mi. Puertas que se abren. Armas que se disparan para cerrar heridas. Desabrochándonos y emborrachándonos nos dejamos llevar y perdemos juntos la noción del tiempo, entre llaves y botones, entre piezas de un puzzle de piezas de Lego.

LA PETITE MORT

Sin título de Kyle Thompson

Piel y saliva. El roce de tus manos convertidas en mil. Escalofrío y erección. Tú y yo. Dedos que se contraen. Cuerpos que se pliegan. Gritos ahogados (o no). Suspiras. Resoplo. Sonríes. Te muerdo. Sudar. Llorar. Vibrar. Gemir. Sentir frío y calor a la vez. Acordarte de dios aunque seas ateo. Olvidarnos del mundo y ser felices por un par de segundos. Todo el universo girando alrededor de una cama. Salirnos del cuerpo. Placer. Explotar. Pequeña muerte en vida. Reír. Besar. Tú fumar. Yo dormir. Fin.

SÁBANAS

Sin título de Mathilda Eberhard

Suaves sábanas sobran a veces cuando quien destroza contigo la cama bien lo merece.

RUE ST. CROIX DE LA BRÉTONNERIE

 Sin título de Álvaro Manof

Interior WC. Mediodía. Despierto. Tengo un pie lleno de pelos a dos centímetros de mi cara. Lo aparto con cara de asco. Estoy desnudo en una bañera con restos de confetti pegado al cuerpo. Él también. Me asusto de lo que haya podido pasar. Hay una chica, también desnuda, tirada en el suelo. Duerme con la cabeza apoyada en el retrete. Se me quita un poco el susto. Siempre he querido hacer un trío. No recuerdo como he llegado aquí. ¡Qué malas son las drogas!

Flashback. Dos días antes. Interior estación. Atardecer. Espero sentado en un banco. A lo lejos veo llegar a Paloma cargando una maleta enorme. Parece que en vez de tres días vaya a pasar una vida entera conmigo. No me importaría en absoluto. De hecho, nada me haría más feliz.

  Sin título de Álvaro Manof

Flashback. Diez años antes. Primer día en un colegio nuevo. Caras desconocidas. Un pelirrojo que me escupe en los zapatos y dice: el nuevo es un hijo de puta. Todos ríen. Intento no llorar. Paloma se acerca. Sonríe. Dice: No les hagas caso. Son unos críos. Pongo cara de nomeimportaenabsoluto, aunque me importa y me duele. Me duele mucho. Soy Paloma, dice… y me enamoro de ella al instante.

Volvemos al WC. Tengo la boca pastosa. Bebo restos de una lata de cerveza. Sabe a ceniza y colillas y babas. No ayuda. Intento recordar algo de la noche anterior. Imágenes confusas: Paloma. El tiovivo de Montmartre. Limonada. Un zapato volador. El sonido del agua del río. ¿Truco o trato? Pastillas. Luces de colores. Sirenas en el Sena.

Sin título de Álvaro Manof

Flashback. Exterior estación. Atardecer. Arrastro la maleta de Paloma por calles de adoquines. Sonrío como un tonto. Está más guapa que nunca. Al verme me ha besado en la boca. No he sabido reaccionar. Llegamos a casa. Dejamos la maleta y caminamos por París cogidos de la mano. Hablamos. Reímos. Nos besamos. La felicidad debe ser algo muy cercano a esto. Nos subimos al tiovivo de Montmartre. Compramos una baguette, ocho variedades distintas de queso, y hacemos un picnic junto al Sena. Anochece. Volvemos a casa. Nos duchamos y hacemos el amor como locos en todos los rincones posibles. Me clavo la sartén para hacer crepes en la columna, pero me da igual. Sudor. Saliva. Dos, tres, cuatro orgasmos. Bebemos todos los restos de alcohol que quedan en casa. Recorremos los bares de moda. Cantamos a voz en grito Atomic de Blondie. Saca dos pastillas. Me obliga a decir truco o trato si quiero una… elijo trato. Pastilla azul. Sudamos. Nos besamos. Bebemos. Bailamos en los peores tugurios de la ciudad. Es la mujer de mi vida. Grito truco con todas mis fuerzas. Me da una pastilla blanca. Ella esnifa coca. Polvo eres y en polvo te convertirás. Corremos por las gigantes avenidas parisinas emulando nuestra secuencia favorita del cine frances. Le digo: Je n’aime que toi. Ella responde: Petit pervers, où as-tu mis tes doigts. Reímos. Un coche casi me atropella. Pitan. Ella se levanta la camiseta y enseña las tetas gritando C’est la revolution. Un frenazo. Gritamos a la vez. Un zapato de tacón volando a cámara lenta. Sangre. Lágrimas. Todo se nubla. Sirenas en el Sena. Luces de colores. Delta Charlie Delta. Me asusto. Huyo. Corro llorando por barrios desconocidos. Vuelvo a la discoteca. Bebo. Lloro de dolor y rabia y desconsuelo. ¿Por qué tiene que terminar ahora que estábamos aprendiendo a ser y no sólo a estar? Suena su canción. Pierdo la consciencia. Despierto en una bañera con restos de confetti…

Relato publicado originalmente en el proyecto Postcards from Paris

MI GRAN NOCHE

Kunu de Théo Gosselin

Interior habitación noche. Suena Down de Summer Camp y saltas desnudo sobre una cama ajena. No sabes cómo has llegado allí, pero sabes que estás. Flashback. Interior bar noche. Caes del taburete después de beber hasta perder la conciencia y la dignidad. Tu último recuerdo. Volvemos al presente. Ahora estás bailando, riendo y gritando en una habitación que no conoces, sobre una cama que no conoces, compartiendo desnudez con dos chicas que no conoces. Parece que se lo están pasando bien. Sabes que cuando bebes te pones muy divertido. Dices algo y ellas ríen. Termina la canción y empieza a sonar Your honor de Regina Spektor. Ellas gritan de emoción  -como niñas pequeñas el día de reyes- y empiezan a cantar al unísono, una frente a otra, brincando entre las sábanas. Las observas y disfrutas viendo como sus pechos saltan al ritmo de la música. Arriba y abajo. Maravilloso vaivén. Te obligan a unirte. Finges hacerte el duro, pero mueres de ganas de bailar con ellas y besarlas y tocarlas y morderlas... y muchas barbaridades más. No sabes como has llegado allí y no te importa. Eres feliz. Fundido a negro.

Viene de fundido a negro. Caminas por una calle vacía. Aún es de noche, pero empieza a amanecer. Parece una noche más en una ciudad cualquiera... pero no. Es la mejor noche de tu vida. Esa noche que siempre habías soñado. Tienes un recuerdo fugaz de saliva y sudor y senos saltarines. Caes en la cuenta que cuando cuentes lo ocurrido nadie va a creerte, pero te da igual. Por una milésima de segundo incluso tú dudas sobre si es realidad o pura fantasía. No. Sabes que ha ocurrido. Hueles a alcohol y a sexo. Sonríes. Te sientes como uno de esos héroes anónimos a los que nadie reconoce sus hazañas. Eres un triunfador. Este amanecer eres el rey del mundo. Gritas de excitación y empiezas a correr para liberar adrenalina... y corres... y corres... y corres. Fundido a negro.

Fin.

[Títulos de crédito al ritmo de Mi gran noche de Raphael]

ODA AL ONANISMO

Sin título de Gianfranco Briceño

Entregarse al placer por el placer. Disfrutar de uno mismo como si no hubiera mañana. Noches de insomnio y desesperación entregadas al onanismo. Tocarse. Tocarte. Dejar volar la imaginación. Hacer mentalmente todo eso que nunca te atreverías a hacer en la vida real. Calor. Caricias. Piel de gallina. Pelos de punta. Volver a ser ese adolescente que no sabía nada y pensaba que sabía todo. Un escalofrío. Sangre que hierve. Gritos ahogados bajo las sábanas. Fuegos artificiales. Oscuridad. Silencio. Fin. 

ÚLTIMO CIGARRO (de un ama de casa aburrida)

Rohman de Markus Bollingmo

Entregarse al último cigarro como quien se aferra al último soplo de vida o al último bocado del mejor pastel del mundo. El último aliento de nicotina que sabe a saliva y sudor y semen. Pecar de pensamiento (sin obra ni omisión) y mancillar cuerpos de belleza adolescente por puro aburrimiento doméstico. Horas muertas. Maridos que llegan tarde del trabajo y orgasmos infieles en las tardes de otoño. Jugar con la mente a inventar historias que probablemente nunca ocurrirán. Darse al onanismo. Prometer que este cigarro será el último. Incumplir promesas hechas hace un segundo. Nadie dijo que ser ama de casa fuera tarea fácil... nadie prohibe dejar volar la imaginación por puro placer.

EL PECADO ERES TÚ

Sin título de Zachary Schwaller

El pecado está a la vuelta de la esquina como una prostituta vieja que ya no tiene clientes. El pecado está en los ojos del que mira. El pecado es un invento. El pecado es un helado de crema tostada o un beso detrás de la oreja. Pecar es placer. Placer es vivir. Vivir es follar. Gritar ¡Santo dios! durante el orgasmo es pecado y placer a la vez. Pecar es felicidad. Mi felicidad eres tú. El pecado eres tú. 

CAMAS VACÍAS

I like to talk with you. Autor desconocido.

Esperas en camas vacías a hombres que vienen y van. Camas vacías antes, durante y después. Orgasmos tristes y llantos mudos. Sentimientos ahogados entre sábanas blancas. Piernas abiertas para un corazón hueco.

ROUTE 66

Sin título de Olivia Bee

Un día cualquiera nos encontraremos en los pasillos de la universidad. Tú y yo. Nos miraremos como nunca antes habíamos mirado a nadie. Seremos como una de esas parejas de cine americano de los 60. Personajes en blanco y negro. Tus claros y mis oscuros entre el humo de un cigarro compartido. Nos fugaremos en un descapotable sin más dinero que la calderilla de nuestros bolsillos y viviremos intensamente nuestro amor fugaz destinado al fracaso. Follaremos como animales en moteles de mala muerte de la route 66. Tal vez incluso nos casaremos en Las Vegas y nos cansaremos el uno del otro. Tendremos las peleas más monumentales de la historia. Volarán secadores y lámparas de mesa. Destrozaremos habitaciones de hotel y azucareros de bares de carretera. Nos gritaremos los insultos más horribles e hirientes, borrachos como cubas. Tus claros se volverán oscuros y mis oscuros el negro más profundo. En Santa Mónica haremos el amor por última vez, con repulsión y rabia. Te irás para siempre dejándome en la cama, aún medio empalmado y con el sabor a tabaco de un último beso. No mirarás atrás. Yo seguiré adelante. Nunca nos volveremos a ver. 

El día que nos encontremos seremos personajes en blanco y negro de la road movie más cruel, que es la vida.

IMPAR

Sin título de Sophie Van der Perre

Tres nadando en una bañera minúscula. Tú y yo y él. Uno para todos y todos para uno. Un par de piernas que se mezclan con las tuyas y se suman a las mías. Tres. Seis manos y sus treinta dedos sobre tu piel. Seis. Tres lenguas. Tres sabores. Tres olores. Uno. Un solo aliento. Una sola bañera. Un cigarro y cinco sentidos. ¿Quién dijo que lo impar nunca podría funcionar? Rompamos juntos tabúes. Juguemos a saltarnos las leyes de la gravedad. Placer elevado al cubo. 

LIENZO

Sin título de Oleg Oprisco

Destápame como una obra de arte que se escapa de su embalaje. Desenvuélveme como si fuera tu regalo de cumpleaños y luego envuélveme con tus brazos. Hazme tu lienzo. Dame tu tiempo. Llévame dentro. Siente mi cuerpo. Siento tu aliento. 

LOLITA

The dirty ones de Rita Lino

Disfrazada de lolita en carnaval vuelves a tus años de despertar sexual y juegas a seducir a cualquier adolescente mientras recuerdas tus primeros orgasmos en aquel descampado que había detrás de tu colegio de monjas. Añoras aquella sensación de peligro, rebeldía y suciedad... aquel fuego interno y el sabor especial de esos besos. 

Las pieles de los hombres que frecuentas ahora no son como las de los jóvenes de entonces... tu piel no es como la de antes, aunque te disfraces de lolita cada febrero para no afrontar que ya no eres aquella joven de muslos turgentes y coño bisoño.

ORGASMOS CONSONANTES

Laura, 2007 de Ryan McGinley

Déjame hacer poesía con mis dedos en los pliegues de tu piel y celebrar juntos este día con un orgasmo de vocales tónicas y rimas asonantes.

21 de marzo. Día Internacional de la Poesía.

ASTRONAUTA

Sin título de Paula Bonet

Quiero que seas un astronauta y viajes a lugares volcánicos nunca explorados de mi cuerpo... dibujando con caricias constelaciones a partir de mis lunares.