martes, 21 de marzo de 2017

UN PUÑADO DE PALABRAS

Título desconocido Tamara Lichtenstein


Mar. Cielo.

                  Nuez de macadamia.

Lunar. Pestaña. Limonada.

                 Sal gorda. Flores frescas.

                                                         Una canción.

París. Manta. Magdalenas.

                                           Piedra.

                                                      Jazmín.
                 
                                           Piel de gallina.

Monstruo. Corazón. Dragón.

Piel. 

Volar. 

                                 Sonrisa.


(El amor no es más que un puñado de palabras organizadas en forma de poesía)


21 de marzo. Día mundial de la poesía. 
GuardarGuardar

domingo, 19 de febrero de 2017

LA PISCINA VACÍA

Empty pool. Autor desconocido.

El sol de invierno apenas da calor a esta piscina vacía 

                      que reposa en silencio bajo mis pies.

No hay gritos de niños

                      ni colchonetas hinchables.

No huele a protector solar

                     ni a veranos de infancia.

Un manto de pinocha triste en el fondo

                     [de mi corazón]

La vida cuelga sobre el vacío de un trampolín.

Escalera oxidada.

Pintura color aguamarina desconchada

                     ...y unas notas de piano que suenan a lo lejos.

                     Como si de una banda sonora se tratase.

                     La banda sonora de mi memoria.

Y de repente vuelven aquellos veranos

y las canciones a voz en grito volando en un columpio

y la natación torpe de la abuela

y el olor a cloro en el pelo

y el agua tan fría que parecía que iba a hacernos explotar el cerebro.

Pero ya no eres aquel niño

                      [nunca más]

ni los veranos tienen la magia de los 90 días de vacaciones.

Ahora el verano es asfalto que abrasa,

calor que abraza la gran ciudad

y las piscina vacías en invierno tienen el poder de evocar sensaciones que creías guardadas para siempre.

Es la magia de las canciones,

                      que nunca sabes a donde te pueden transportar.

Es la magia de los recuerdos,

                      que siempre sabes que pueden volver en el momento más inesperado para hacerte feliz
                      
                                                                                                                            [una tarde de domingo]

viernes, 10 de febrero de 2017

CUATRO ESTACIONES

Jaehyuk de Alex Thomas


¿Y tú me preguntas por qué odio el invierno?

Porque el frío hace que se me quede helado el corazón y no haya lana suficiente en el mundo para cobijarlo desde que te fuiste.

¿Y tú me preguntas por qué odio la primavera?

Porque aunque finja que las lágrimas de mis ojos son alergia, en realidad los dos sabemos que es desamor.

¿Y tú me preguntas por qué odio el verano?

Porque nuestro amor duró lo que una ola en la orilla, lo que ese helado que se deshacía entre tus labios, lo que aguantó el calor.

¿Y tú me preguntas por qué odio el otoño?

Porque el último beso se desprendió de mi boca como las hojas que caían de los árboles, ocres y moribundas.

¿Y tú me preguntas que qué me gusta entonces?

A mi me gustas tú.


lunes, 7 de noviembre de 2016

LO IMPORTANTE

Alessandro Pierozan e Rene Maximo para U+Mag de Gianfranco Briceño


Cerrar los ojos con fuerza para no ver lo que pasa alrededor, como cuando los cierras en la ducha para que no te entre jabón y sólo ves el negro más oscuro y luego pequeñas chispitas que parecen sacadas del espacio.

Cerrar los ojos y mirar para otro lado, como cuando no quieres ceder tu asiento en el metro...

...como queriendo escapar de una sociedad que no te gusta, de un tiempo que no te pertenece.

Correr ajeno a todo, como alma que lleva el diablo…

…como cuando esquivas solidarios en la puerta de la Fnac…

…como cuando abren la puerta de los grandes almacenes el primer día de rebajas, que aunque ahora se llama black friday para ti siempre tendrá esa imagen de señoras con cardado y hombreras presionadas en la verja de Galerías Preciados.

Y el polo norte se funde…

…y en algún lugar hay una guerra cruel y absurda…

…y ya hay turrones en el supermercado…

…y Trump puede ser presidente…

…y Melendi sigue sonando en la radio…

…y a ti te da igual, porque sólo quieres llegar a casa y esconderte junto a él bajo la manta de patchwork.  

domingo, 23 de octubre de 2016

DOMINGO

Tokyo Colors de Eylül Aslan


¿Recuerdas cuando el domingo era tu día preferido? 

No hace tanto tiempo, y sin embargo parece que hayan pasado tres vidas enteras.

Domingos de la infancia viendo dibujos animados. Domingos de desayunos en familia. Domingos de comer paella. Domingos de perderse entre las páginas del periódico y la revista semanal. 

¿Queda todavía alguien que compre el periódico? 

Los domingos ahora son otra cosa... no tienen magia. 

Los domingos ahora tienen la amargura del día antes del regreso de vacaciones. El olor a rutina. El tacto de la monotonía.

Los domingos ahora son días de rastro y multitud. Días de brunch. Días de resaca y depresión.

Domingos de hacerse un ovillo en la cama, como queriendo escapar del paso del tiempo.

Los domingos son días raros, días feos, días de paso.

Los domingos deberían no existir.

sábado, 6 de agosto de 2016

BASOREXIA

Sin título de Chiara Lombardi

De repente, sin saber porqué, sientes la necesidad imperiosa de besarla. Un cosquilleo que inunda todo tu cuerpo desde el dedo gordo del pie hasta la comisura de tus labios... de todos tus labios. Los mojas un poco y se te eriza la piel. 

¿Quién dijo que el verano terminaría con vosotras? 

Con el sol se le han reactivado muchas pecas nuevas. Te gusta jugar a encontrar las siete diferencias con el día anterior. Por cada nueva peca le robas un beso... cazándolos al vuelo como si fuera un Pokemon que se ha colado en vuestra habitación. 

Te asomas desnuda al balcón, tapándote con la cortina a modo de toga griega. Finges ser una emperatriz de lo más antiguo... la emperatriz de Lavapies. Fuera suena la verbena. La gente ríe y bebe. Unos abuelos bailan un chotis. Ella te abraza por la espalda y acaricia tu pelo azul. El azul es el color más cálido. Tan cálido como el asfalto vacío de Madrid en agosto. Tan cálido como un jersey de angora. Tan cálido como una estrella en explosión en el centro de tu cuerpo... y te dejas llevar.

Estallas como si estallaran todos los planetas juntos. Una bomba nuclear en tu pecho. Un terremoto en la boca del estómago. Te dejas llevar, porque las noches de verano son para perder la cabeza, el pudor y las bragas también. Te dejas hacer, porque no has venido a jugar... has venido a ganar. 

Ella te susurra al oído que si sabes que eso que sientes cuando quieres besar a alguien se llama basorexia... 

...tú le respondes que pensabas que se llamaba amor.


sábado, 28 de mayo de 2016

MIENTRAS SEAMOS JÓVENES

Haikure Denim de Christopher Schoonover

Mientras seamos jóvenes no deberíamos pensar en el futuro ni tomar café descafeinado.

Mientras seamos jóvenes podemos correr por mitad de las avenidas y que no importe que los conductores nos piten enfadados al pasar entre los coches.

Mientras seamos jóvenes la vida tendría que ser maravillosa, como las siestas del domingo o los helados de Ben & Jerry's.

Mientras seamos jóvenes podemos comer helados de Ben & Jerry's sin remordimientos.

Mientras seamos jóvenes saltaremos sobre los charcos cuando llueve, como los niños saltan en los castillos hinchables el día de su cumpleaños.

Mientras seamos jóvenes no habrá pasado ni presente, sólo futuro.

Mientras seamos jóvenes no tendremos fin.

Mientras seamos jóvenes bailaremos todas las canciones de moda y probaremos todas las drogas y todas las marcas de bebidas alcohólicas.

Mientras seamos jóvenes la vida será como una canción de Miley Cyrus.

Mientras seamos jóvenes no sabremos quienes somos ni a donde vamos, pero nos dará igual.

Mientras seamos jóvenes nos sentiremos viejos...


...mientras seamos viejos ya no nos importará ser jóvenes nunca más.