Sin título de Scott W. H. Young
Te esperaré en ese lugar de Nueva York donde nos vimos por primera vez. Esperaré acompañado por el ocre de los árboles, con Central Park a mis pies y sin más compañía que las ardillas. Esperaré cada día, aunque haga frío, llueva o nieve. Esperaré de espaldas, rezando a no sé qué ni quién, para que alguien toque mi hombro y ese alguien seas tu. Esperaré sabiendo que en el fondo no hay esperanza. Esperaré desesperando.
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