CONDOLENCIAS / SIN DOLENCIAS

Sin título de Oleg Oprisco

Te doy mis condolencias, corazón roto... porque la felicidad ha muerto.

Iremos a su entierro elegantes y oscuros, con los ojos llenos de lágrimas.

La tristeza inundará todo y cabalgará a sus anchas entre las flores marchitas. 

Se secarán los manantiales y la hierba y las mujeres fértiles. 

Morirán las cosechas y los pájaros dejarán de volar. 

Moriremos todos lentamente, poco a poco.

Te doy mis condolencias, invierno... porque la tristeza ha muerto.

Iremos a su entierro elegantes y floridos, con los ojos llenos de luz.

La felicidad inundará todo y cabalgará a sus anchas entre las flores.

Brotarán los manantiales y crecerá la hierba.

Brillarán las estrellas en el universo y el sol de mediodía.

Sonreiremos como nunca habíamos sonreído, con los empastes al aire.

Bailaremos y saltaremos porque ha llegado la primavera.

Reviviremos todos lentamente, poco a poco...

...para recuperar la vida que nunca debimos dejar de lado. 

MI HOGAR ERES TÚ

m o u n t a i n f a m i l i e s de Esteban Varas

Las paredes esconden secretos y recuerdos. Entre las capas de papel pintado reposan esperanzas, historias y sueños. Vidas de gente que no conocemos... que habitaron esta casa antes que nosotros. 

La silla está vacía y la gotera del baño no es más que un flujo incesante de lágrimas por un tiempo que no volverá. La cocina nunca más olerá a bizcocho, ni servirá como pista de baile improvisada cuando suena Nothing matters when we're dancing de los Magnetics Fields. 

Ya no más pelos en el desagüe de la bañera.

Ya no más ropa volando en el tendedero. 

Ya no más flores en primavera ni ventiladores en verano. 

Ya no.

¿Cuánta felicidad ha cabido en tan pocos metros cuadrados?

Las casa vacías son probablemente el lugar más triste de la tierra. Una casa vacía es nada. Al quitarle toda vida se le despoja de su identidad, deja de llamarse hogar... porque hogar es donde quiera que estemos tú y yo.

Mi hogar es el hueco que se forma en tus riñones cuando te tumbas.

Mi hogar es tu sonrisa.

Mi hogar eres tú. 

IDEAS (A VECES)

Sin título de Oleg Oprisco

No dejas de soñar, aunque a veces te den ganas de acabar con todo. 

Los sueños nos dan alas para volar...

...para hacer realidad lo inimaginable...

...para borrar la palabra 'imposible' de nuestro vocabulario. 

¿Cómo se puede luchar contra lo que es más grande que tú?

Mi arma es el bolígrafo con el que escribo, mis bombas las teclas de un ordenador portátil. 

Sin ellas estoy perdido. Sin ellas no soy nada. Sin ellas no soy yo.

Y pasan los días, la gente y las estaciones de metro... pero quedan las palabras resonando en una habitación vacía. 

Sin fin. Sin pausa. No hay forma de deshacerse de ellas.

Nos persiguen las palabras, y los miedos también. Las ideas a veces.

Ideas dormidas que esperan una llamada, un grito de guerra. 

¿Necesitas un empujón?

ROJO

Breathe de Junior Mello

Te vi y me viste. Miraste dentro de mí como nadie había hecho hasta ese día. Atravesaste mi piel con tu mirada... y horas más tarde con tus dedos también.

Cruzamos juntos la Gran Vía con el semáforo en rojo. Los coches nos pitaban, pero nos daba igual. Yo me sentía como uno de esos adolescentes franceses que salen en las películas. Tú reías como ríen los niños en el parque de atracciones.

Me llevaste a beber bloody mary aprovechando la happy hour de un bar de mala muerte. Me emborraché y casi me caigo con uno de esos adoquines sueltos de Corredera, pero me cogiste al vuelo... y me hiciste volar. Hora feliz. Triste destino. 

Tenías los labios más rojos que había visto jamás. Labios que daban ganas de besar. Labios para morder durante horas... y te mordí... y me mordiste. Carne fresca en una jungla de neones. Sangre fresca en una noche eterna... en una noche única. 

A la mañana siguiente amanecí con el rojo de tus labios en los míos... con tu olor entre las sábanas, pero sin ti.

¿Quién iba a pensar que eras un vampiro del amor? 

TÚ Y TUS ANCESTROS (delante del espejo)

Sin título de Elodie Fougère

Te duele la espalda y la vida, de repente... a ti que nunca te había dolido nada.

Te miras en el espejo y te das cuenta que cada vez te pareces más a tu padre. Los mismos puntitos rojos en la piel de los que tanto te reías, las mismas pequeñas manías que te sacaban de quicio.

Te miras en el espejo y ves reflejado en él a tu padre... a todos tus mayores. Ancestros desfilando delante de tus ojos, uno a uno. Orejas del abuelo, nariz del tío, labios de la madre, alma de agua y sal... como ese bisabuelo farero que nunca conociste pero sospechas escondía miles de historias que contar.

Los pubs que antes cerrabas ya no existen. Tu plan ideal de viernes noche es disfrutar de una copa de vino mientras lees esa novela que lleva meses sobre la mesilla de noche, pero el trabajo no te ha dejado empezar.

La ropa que te gusta no te queda bien.

La comida rápida ya no te hace feliz.

¿Quién dices que es ese cantante que suena en la radio?

Parece que alguien haya metido tu vida en una lavadora que ha centrifugado demasiado rápido. 

Sientes que has llegado a un punto de no retorno.

Sientes que has cerrado una etapa de tu vida para siempre.

Sientes que has marcado un punto y final para muchas cosas...un punto y aparte en tu vida.

Sin embargo, eres más feliz que nunca. Con tus fallos y aciertos. Con tus imperfecciones. 

Te quieres como nunca te habías querido. Te quieres libre. Te quieres sabio.

Te quieres y punto.

FRÍO SOL DE INVIERNO

Sin título de Steven Beckly

Qué frío el de los huesos que se rompen al contacto con el hielo.

Qué frío el sol de invierno.

Qué frío corazón el tuyo.

Millones de estalactitas saliendo disparadas de tu boca de escarcha, en forma de reproche, directas a mi estómago como dardos envenenados. Como saliva cuando los adolescentes juegan a ver quien escupe más lejos. 

Ya no más tu llama ardiendo en la punta de mis dedos.

Ya no más tu lengua entre mis labios. 

Ya no más tú...

...ya sólo hielo.

Qué fría la soledad de mi cama vacía.

Qué fría la nieve en mi lecho de tristeza. 

Qué fría se antoja la espera hasta primavera.

JERSEY ROJO / FLORES SECAS

                                                                Red sweater de Near the lighthouse                                                                        (95-365) Shriveled Up de Jaymie Guerra

Recuerdo las flores secas sobre la mesa.

Esas que vimos morir poco a poco y no fuimos capaces de hacer nada para evitarlo.

Recuerdo también tu jersey rojo como una baya de acebo entre la nieve.

Ese que me hacía sentir que siempre era navidad a tu lado.

Nos dejamos el corazón en aquel viaje a Finlandia.

Todavía debe estar abandonado en la habitación de hotel.

Puede que también olvidáramos las caricias en un cajón.

Desde luego no las trajimos de vuelta a Madrid.

¿Cuánto tardan en borrarse los recuerdos?

Los que han sido bonitos se quedan para siempre.

Enganchados a la memoria como las pelusas al ombligo.