SÁBANAS

Sin título de Mathilda Eberhard

Suaves sábanas sobran a veces cuando quien destroza contigo la cama bien lo merece.

Y PUNTO

The love that got away de Alex Stoddard 

Perseguirte como un loco que persigue la poca cordura que le queda… corriendo hacia ti, mientras tú corres en dirección contraria. Huyes y siento que me ahogo sin ti. Y te vas. Y me niego. Y te grito que nunca me abandones, porque nadie va a quererte como yo te quiero. Y me odias. Y me escupes. Y me gusta. Y me excito. Y te quiero querer aún más. Te veo marchar por esa carretera abandonada en mitad de la nada, y dejas a tu paso una nube de polvo… de todos los polvos que nunca tuvimos. Y añoro tu sudor y ese olor tan tuyo que nunca he llegado a oler. Y pienso en lo que habríamos disfrutado duchándonos juntos. Y me duele. Y te lloro. Y me ignoras. Y te vas…

…y te vas…

...y te vas...

…y punto. 

PRIMAVERA (ESPERA) VERANO

з а д н я я с т о р о н а de Sergey Neamoscou

Esperarás frente al mar -igual que cada año- a que venga el verano... como si las olas y el calor fueran a traer ese amor que llevas tanto tiempo esperando y nunca llega. La primavera no tiene la culpa de que en tu corazón sólo haya sentimientos escarchados. 

HUMO

Sin título de Lita Bosch

Fumas. Una nube de humo envuelve tu rostro y tu barba y tu vida entera. Un flash. Ligero mareo... y de repente has viajado ciento ochenta y nueve millones de trillones de kilómetros de años luz. Ya no estás ni aquí ni allí. Estás en el cielo y en el infierno a la vez. El azar ha querido que te mimetices con el cuerpo de un espécimen nefasto... alguien que ya no reconoces... alguien muy distinto a todo lo que has sido antes. Queda demostrado que los humanos son una raza por evolucionar. Ríes y lloras a la vez. Caes y te levantas. Gritas y pegas puñetazos contra una puerta. Bebes. Meas. Gritas. Pegas.

Duermes

       Duermes

              Duermes

(tal vez nunca despiertes).

LLUEVE / RÍES / CAMBIAS

Wilhelm scream de Zweifellos Mondbetont

Llueve. Escuchas el sonido del agua al caer, como si este chaparrón fuera a limpiar todo lo anterior. Sentimientos difuminados. Emociones a flor de piel. Tempestades mentales y tormentas internas que recorren tu cuerpo.

Llueve y sientes que llegan vientos de cambio, que necesitas un cambio, que ya no eres la misma persona… y comprendes que eso no es malo, aunque la gente se empeñe en decirte lo contrario.

Ríes. Ríes porque eres feliz, porque mereces serlo… porque ya era hora.

Llueve y ríes porque parece que el tiempo se ha puesto en tu contra ahora que todo va bien, ahora que lo que te apetece es salir a la calle y correr y gritar y besar y follar y saltar y bailar y cantar esa estúpida canción del anuncio de Tuenti.

Llueve y ríes y cambias...

…y la tarde se escapa entre tus dedos…

…y sigue la vida (y también la tormenta).

LA ÚLTIMA CENA

Por suerte para nosotros de Nader Sharaf

Nos reuniremos todos alrededor de una mesa, como antes... como nunca más seremos capaces de estar. La última cena. Reiremos como siempre, como si todo siguiera igual... pero no. Saltará la liebre de repente, por el comentario más nimio y absurdo... y ya nada nos podrá detener. Lloverán las verdades como puños, aunque duelan. Nos dará un vuelco el corazón. Gritaremos como locos porque sí... un te quiero o un silencio callado. Volarán las patatas al grito de hasta aquí hemos llegado y correrá la sangre y los sandwiches Vips Club. Romperemos los espejos de un puñetazo y convertiremos nuestro propio cielo en una guerra infernal. Intentaremos salir a flote entre manguitos y chalecos salvavidas... pero todos sabemos que en las piscinas al final todos mueren si no saben nadar. Nada. Eso quedará. El vacío sentimental y una solitaria cama de 90 centímetros que en otra época estuvo llena de gente y de historias. Corazones rotos para un final anunciado con antelación. Balbucear un tetequiquiero como si fuera la despedida más dura y triste y cruel.

Fundido a negro.

Para Roberto Pérez Toledo,

por sus historias...

...por estar ahí.

LA FELICIDAD (NO)

Little Cradle de Laura Makabresku

No soy feliz. Hago como que lo soy, finjo… pero en realidad no sé lo que es ser feliz de verdad. Nunca lo he sido. Y lo intento. Mucho. Pero no lo consigo. No puedo. No sé. No llego.

Hay días en los que la tristeza es menor, en los que se escapa una sonrisa y pienso que la felicidad debe ser algo parecido a eso. Es como cuando te estás masturbando y alguien te interrumpe y se te corta el rollo. Eso es la felicidad para mí… un coitus interruptus, un polvo con el que nunca llegas al orgasmo.

Y siento mucha envidia de la gente que es feliz… pero feliz sin límites, feliz de verdad y no esa falsa felicidad que te venden en los anuncios de la tele, porque sus sonrisas son más puras y sus vidas tienen otro color. Ser feliz debe ser la ostia.

Estoy cansado de andar siempre con esta nube gris sobre los hombros… estoy harto de hacer como que soy feliz y no serlo. Pero estoy trabajando para cambiarlo… creo. Espero. Lo intento.

¿Follamos?