Sin título de Aëla Labbé
La lluvia resbala por tu jersey de angora, pero te da igual. La playa está desierta y las olas rugen con fuerza. Hundes los dedos en la tierra y juegas a hacer como que me manchas, pero consigo escapar. Corremos y gritamos para ahuyentar el frío, aunque llueva, porque somos salvajes y felices... porque somos libres. Tu boca busca mi lengua entre una maraña de pelos despeinados por el viento. Hueles a camomila y frutos rojos. Trepamos a un árbol para sentirnos niños otra vez, aunque en el fondo sepamos que ya no tenemos edad. Siempre quise tener una casa en un árbol, me dices... y yo te prometo que te construiré una. Es mi forma de decir te quiero... aunque finjas que no te enteras de este amor secreto de invierno. Volvemos a ese refugio perdido de la costa para secarnos frente a la chimenea... y nos besamos... y nos tocamos... y nos desnudamos... y muchos amos más.
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